Retour d'Inde dont je parlerai plus. Mais peut-être pas mieux. Non tout d'abord, je voulais remarquer que l'on a inventé un tribunal pour condamner les crimes contre l'humanité mais je pense qu'il faudrait faire quelque chose pour punir les "mini-crimes". Pas au tribunal de La Haye, mais peut-être à celui de La Hague ou de l'Haÿ- les-Roses, pour l'inventeur du petit arbre de Noël en carton imbibé "Senteur noix de coco" accroché au rétroviseur de certains chauffeurs de taxi en mal d'exotisme. Un ingénieur suisse je crois, ou allemand, qui confond le souffle embaumé des alizés avec les vapeurs méphitiques d'une usine chimique. En deuxième, comme ça, j'enverrai l'abruti qui a mis au point, mais ils doivent être plusieurs, la casquette américaine. Celle qui ne parvient pas à donner à Barack l'air d'un crétin total mais pas loin, et complétait si exactement le regard habité de George W. D'où je viens, les femmes ont la grâce que nous avons souvent perdue. Elles surgissent d'un horizon de fumées âcres de décharge, comme une apparition céleste, la démarche souveraine dans leur sari de couleurs vives, effleurant à peine le sol boueux. L'an dernier, à Maheshwar, premier coup de semonce, une femme dans un temple, drapée dans la mousseline vert anis, la casquette enfoncée au ras des sourcils pour faire ses dévotions. "Comme une verrue sur le visage d'un ami cher", dirai-je en citant Charles, prince de Galles, qui parlait de l'extension de la National Gallery à Londres. Cette année, dans le Karnataka, j'ai eu l'occasion de croiser le chemin de touristes indiens et cela se confirme : l'homo touristicus choisit toujours la panoplie du parfait blaireau, sous toutes les latitudes. Il y avait ce couple, ni beau, ni laid, lui avec son petit physique d'employé de banque, la casquette Nike, le polo Ralph Lauren avec un logo si gros sur le côté gauche qu'il en paraissait lourd et un sac en badoulière Prada, et elle, en mules à talons pour visiter la plantation de café détrempée par la pluie, le pantalon en acrylique, la blouse mollasse avec des froufrous et la casquette rouge, frappée de de la croix blanche et suisse. Elle faisait la gueule comme Paris Hilton, avec son petit bedon et ses bijoux clinquants. Je me rappelais de Bernadette Folavoine, avec qui j'avais fait un stage et qui avait donné son cœur, que dis-je, sa vie, à l'industrie du pétrole. "Voyez-vous Paquita, quand j'étais jeune, en Normandie, les femmes mettaient leur plus belle coiffe pour aller à la messe. Amidonnée, tuyautée. C'était ravissant. maintenant, elles s'habillent aux Dames de France, comme vous et moi, et ressemblent juste à des petites vieilles !" D'accord, je ne me suis jamais habillée aux Dames de France, mais elle avait raison et ce petit cageot à moustache ressemblait juste à un petit cageot à moustache !
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